letramuerta

el amor y no la guerra

2012-01-15T07:53:00.000-08:00

Me tiemblan las piernas
y todo tiene sabor a debut.

El miedo puede parecerse a la felicidad,
el pasado una historia de explicaciones confusas
y soledades construidas como trincheras.

Otra vez la tentación de saltar
al campo de batalla sin armas,
la pasión de parar las balas con el pecho.

Saberse derrotado puede ser placentero
y la paz después de la guerra,
la gloria de convertirnos en piel.

encuentros del más allá

2011-12-28T13:56:00.000-08:00

Elvis “El Rey” Presley acaba de meter en sus 130 kilos de peso un cóctel de medicinas, antidepresivos y analgésicos. Por si eso no fuera suficiente para su gran cuerpo, le aumenta cocaína líquida al vaso y se zampa todo de un bocado como si estuviera a punto de salir a un concierto más. Entonces se dirige al baño. Una vez ahí, se saca una a una todas las prendas de la indumentaria, todas menos sus gafas y la vieja camiseta de la DEA. Se sienta en la taza del baño y pone el alma en su cometido hasta que se queda dormido.

El Sr. Morrison se mira al espejo. Pese a que ha bajado un poco de peso, todavía tiene una barriga que lo divierte con la falsa seguridad de que por fin, dejarán de desearlo y escucharlo, y se pondrán a leerlo.
Se toma un jack daniel´s de un solo trago, Pamela está dormida y el Sr. Morrison se mete una línea. Se acerca a ella, quiere follar. Empieza a cantar, canturrear, habla bajito como en sus primeras juventudes, improvisa versos y se mete en la cama desnudo.
Pamela lo rechaza, se da la vuelta y le da las espaldas. El Sr. Morrison insiste y su compañera cósmica le demuestra con el tacto su inexistente erección. Decepcionado, se toma otro jack. Sale de la cama y de la casa, habiéndose enfundado una vez más, en su pantalón de cuero y las consabidas botas.

Cuando los otros llegan, Carlitos Bukowski ya estaba en el bar hace dos horas. Era su segunda botella de vino, conversaba con dos muchachitas. Por la mañana su esposa le había preparado el desayuno y él lo acompañó con una cerveza. Después se fue a escribir en la computadora que le había regalado su hija.
–Bebo menos y escribo más- les decía a las groupies boquiabiertas y brindaba la 3era ronda.
–La he abandonado- proclamaba hecho el coqueto y ellas no sabían si hablaba de su mujer o de la vieja máquina underwood donde había escrito toda la vida.

Cuando El Rey se despertó le dolía el intestino como si fuera toda su columna vertebral y el dolor circulara por ella sin piedad. Se tomó un puñado de analgésicos. Bebió abundante agua y volvió a vestirse meticulosamente. Esta vez aumentó la dosis del cóctel, el casco policial y, obviamente, el tolete. Salió en su Cadillac y llegó al bar, esperó que pase la ola de ovación y se dirigió directamente a saludar a Carlitos que estaba como siempre, rodeado de mujeres. Carlos Bukowski lo saludó sin levantarse y pidió que traigan una botella de whiskey. Cuando le trajeron sirvió a todos y brindó por el recién llegado, todos bebieron de sus vasos, pero El Rey, de la botella.

El Sr. Morrison llegó haciendo escándalo y golpeó el Cadillac estacionado afuera, que tenía en su techo una luz policial.
–Puto!- le gritó al carro. Pateó la puerta y aulló de dolor. Entró en el bar, citando un poema a voz en cuello. Carlitos lo vió y le preguntó –¿Mío?-.
–Mío, maderfucker!- le respondió y los poetas se abrazaron.

Siguieron bebiendo.

El Rey se levantó tambaleando y fue al baño del bar. Horas después salió, no encontró a nadie, se subió a su Cadillac, encendió la luz policial y salió a patrullar las calles de la ciudad. Era un hombre de bien.

El Sr. Morrison se había puesto como siempre y tenía a unos fieles borrachos y borrachas dispuestos a planear un asesinato o empezar una nueva religión. Hasta que llegó Pamela y se lo llevó a casa.

Carlitos caminaba absolutamente ebrio hacia su casa, afortunadamente vivía a un par de cuadras. Todavía una de las muchachas lo seguía. Se detuvo, ella llegó donde él. – Te lo has merecido- le dijo. Le dio un beso y consiguió que la muchacha le haga un blow job a cambio de un poema.

la casa 1000

2011-11-02T15:51:00.000-07:00

El niño juega solo en el taller de estatuas religiosas. A veces se arrastra, prueba el sabor de las brochas, llora y su madre lo reprime o lo consuela. Más lo primero que lo segundo.

Pedro, el empleado, llega y le revuelve la cabeza como si fuera su hermano. No saluda con la madre, sin embargo se ven la una al otro y eso se ha convertido en su forma de decir: buenos días, aquí estoy para trabajar. Tiene 17 años.

Ella está despierta desde las 6 de la mañana luego de una terrible noche en la que el niño le recordó varias veces lo que es ser madre. Ahora se hace un café, se sienta en la mesa de la cocina, mira la hora y toma el trago más amargo de su matrimonio. Derrotada.

Lucho está ebrio, inconsciente y a punto de recuperarse de una borrachera asesina. Tendrá la resaca más grande de su vida.

El niño sabe que las brochas no tienen buen sabor, el niño sabe que arrastrarse es mejor que caminar. El niño sabe que Pedro lo quiere más que su mamá.

Pedro siente al niño, siente a la esposa y siente el aire asfixiante de los químicos, los refritos de un hogar deshecho y sus 3 centavos mensuales que no le dejan huir de esa casa que parece haber llegado a su fin. Tal vez quiere al niño, aunque podría querer igual a un perro. A veces fumar le ayuda.

Ella empieza a trabajar un cristo redentor, ya lleva hechos 3, le faltan dos, aunque esa casa es probable que ya no necesite ni siquiera el fuego de la redención.

Lucho recibe una llamada y 14 más que se convierten en mensajes de voz desesperados. Resucita aturdido, se muere de la sed y le echa un sorbo a los restos de una cerveza tibia. Escucha los mensajes.

Cuando Lucho llega hubiera preferido que el último trago fuera de cianuro. Corre cuando ve la columna negra de humo y siente un ladrillazo en la conciencia. Escucha las sirenas y un ejército de vecinos morbosos con sus celulares en ristre captan la catástrofe. No lo dejan avanzar y él abre el camino a puñetazos. Siente que se quema por dentro.

Ella grita y llora y se culpa por el café, es consolada por la muchedumbre. Pedro sale al final: negro, lleno de humo y llora también, se culpa por el cigarro.

Todos los culpables se salvaron, menos el niño.

la selva

2011-08-20T08:54:00.001-07:00

Tú no estabas hecha para pasar desapercibida. Eras hermosa, estatura mediana y llevabas un vestido maravilloso. Tenías amigos y amigas con quien esconder la soledad en los antros de la noche. Pero esa noche, tu estatura se redujo tanto que tu vestido te hizo parecer una niña que usa el vestido de mamá y se tropieza con sus tacos. Parecías desconcertada al bailar sola entre parejas sudorosas que se comían las lenguas buscando humedades verdaderas. Algo había salido mal, también los tragos se te habían adelantado en la tragedia y tu equilibrio a veces parecía desaparecer. No encontrabas nadie para hablar. Estabas sola.

Yo me reí.

Apareció un orangután de la nada. La había estado observando, se acercó y empezó a bailar alrededor de ella, se rascaba el trasero y golpeaba los pechos. Yo podía oler su desodorante. Ella sintió la presencia del simio y no rechazó el acercamiento. Intentó decirle algo, se tambaleó y logró agarrarse del cuello del primate. Este creyó que la tenía y empezó a meterle la rodilla entre las piernas, su largo brazo le daba dos vueltas a la frágil cintura de la niña perdida y sacaba sus dientes abriendo sus labios para poder invadir con su aliento la oreja y la mejilla.

Finalmente no pudo más con las palabras, ella le gritó con tanta fuerza que rebotaba en el piso, su sien reventaba, parecía levitar. Eras hermosa. El simio no entendía nada, gesticulaba con sus largos brazos, mostraba risa de chimpancé, pero más bien gruñía desesperadamente. Esa noche no habría cópula.

Habías recobrado la dignidad pero no el equilibrio. Tu vestido blanco azulado se golpeó de lado a lado en el estrecho pasillo que conducía al balcón. Volviste a estar sola, ebria, pero entonces ya no te pareció una tragedia, respirabas a borbotones, con ganas, llena de vida y maravillosamente borracha. Distante, tu mirada se cruzó conmigo varias veces, pero era como si nos viéramos a través de mil espejos de oficina de interrogatorio.

Esa noche nadie podría dejar de estar solo. A ti el aire de la ciudad finalmente te salvaría. Y yo saldría del bar maravillado de haber observado tu descenso.

fuck you, you fucking fuck.

2011-06-25T08:27:00.000-07:00

Ella le dibujó las efes en el messenger al terminar la oración e inexplicablemente él lo sintió como una provocación. La intuición de un dialecto extraño y deforme, mezclado entre noches de tragos y amores olvidadizos e inolvidables, lo cautivó.

La efe al final, entraba en cualquier frase y era dudoso el sentido que le daba a lo que se decía y lo que se ocultaba.

Se preguntó cómo sería vivirlo en vivo, y quiso poder oler a esa mujer que mostraba un acento tan desenfadado con efes atravesadas sin la menor lógica. Definitivamente fue una provocación y así lo entendió su miembro, que vigorosamente se despertaba y que parecía tener fantasías filológica-sexuales y se enderezaba seguro de que esta vez tendría un mejor destino entre la pantalla y el internet.

Le escribió, le respondió, --y entonces cuando nos vemos f.-- y le añadió una efe hecho el loco. (Puso un emoticón mostrando cejas provocadoras).

La tipa respondió rápidamente con una oración ininteligible a la que le faltaban muchísimas vocales. (y al final le puso un ícono de muñeco sacando la lengua)

Cuando él leyó por segunda vez a toda velocidad, cada una de las vocales que faltaban le fueron dictadas por intuición pura. Al parecer la muchacha aceptaba la proposición de verse, y tal vez tocarse, pero de seguro olerse.

Escribió unos puntos suspensivos para ganar algo de tiempo.

Entonces recibió un código indescriptible que había prescindido de palabras, frases y oraciones; pero que si se había quedado con todos los signos de puntuación.

Cuando estaba pensando en volver a escribir unos vergonzosos puntos suspensivos, ella se le adelantó con un ícono que mostraba cocteles.

Puf..! dio un suspiro que nubló la pantalla del ordenador.

Él estaba a punto de arremeter con un batallón de emoticones de alegría, entusiasmo, embriaguez y sexo en público pero se detuvo. Había descifrado el código: si se miraba en un ángulo imposible, todos los signos mostraban una serie de caras alegres, osos cariñosos bajo la luna y una efe dibujada repitiéndose tres veces.

Estaba contento y absolutamente erecto hasta los pelos. Quería decirle que no le había costado ni un microsegundo su simple código de signos de puntuación, pero quiso decirlo con un poco más de tiempo para que sea lapidario.

Entonces escribió tres puntos: uno tras de otro.

Esta vez no recibió tres efes amistosas, más bien le fueron disparados a quemarropa tres signos de pregunta que cerraban un interrogatorio nunca comenzado, pero que amenazaba tortura.

El sintió el pinchazo en el estómago cuando se anticipa lo fatal. Quiso recurrir a su super ícono salvador. Pero fue demasiado tarde.

Recibió como un látigo en la cara un contundente “púdrete” con sus respectivas efes al final.

Tres efes.

palos de ciego

2011-04-28T07:47:00.000-07:00

Sospecho, me escondes de ti
sospechas, por mi propio bien.
La inmovilidad de tu ausencia,
aun estando cerca,
tal vez sea lo mejor.

La época de tus apariciones
y mis terremotos sentimentales
al parecer se han trasladado
al inquietante estado
de absoluta calma.

Sospecho.

La plaga

2011-04-25T16:00:00.000-07:00

-No me mates- fue lo primero que le dijo cuando lo vio llegar.

Movió sus alas y las juntó como un feligrés ensayando una plegaria. Desde abajo trató de mirarlo directamente como si torciendo los ojos lastimeros le diera más fuerza a su petición.

Eso nunca funciona, pedir piedad es ir demasiado lejos cuando estás arrastrándote como un insecto.

El dijo la típica frase que odiamos de las películas gringas:

–Lo siento, es mi trabajo—

Le espetó mientras se acomodaba la gorra blanquirroja como de béisbol.

Esta parte era la que le gustaba del trabajo, como que iba con su personalidad. Después de haber tenido contacto visual con la víctima, lanzaba la frase y empezaba el ritual. Se acomodaba la gorra, iba al maletín y removía las herramientas como los dentistas antes de la tortura.

Todo estaba ahí ordenado pero le gustaba el tintineo—chilín chilín—sonaba.

Se puso la mascarilla, calibró la dosis, comprobó el objetivo y empezó la primera descarga.

--Sólo espero que no seas Gregorio—le dijo y empezó a rociar el veneno sobre su cuerpo y los alrededores.

El insectoide patinó por querer huir más rápido de lo que sus flacas patas le permitían.

-Si soy Gregorio- le gritó.

Jaja -- Todos dicen eso—

Maldito franz ...tu fama es tu enemiga: ahora hasta las cucarachas te leen.

good kisser

2011-04-09T10:27:00.000-07:00

-Soy el mejor besador del mundo- les dice.
-Pruébelo, el primero es gratis y el segundo tiene que hacer una pequeña contribución solidaria-.

Generalmente se acercan amas de casa cansadas de ser penetradas rutinariamente. Visto de lejos, esto es un servicio más, sólo que garantiza ternura.

Que cómo aprendí?

Bueno, esto empezó de adolescente, específicamente desde el primer beso con el que de casualidad atiné a cruzarme. Esa vez me sentí fatal porque no pude besar, o bueno, lo que tuve resultó decepcionante porque fue un acercamiento de labios que resistían a abrirse, por lo tanto fue un beso seco de esos que los matrimonios se dan cuando ya van despertándose juntos más de un día. Para mi fue devastador y me juré que nunca más me volvería a pasar.

Desde entonces las pornos, el internet y ciertas frutas tropicales se convirtieron en mis herramientas de estudio. Las clases prácticas tuve que salir a discotecas o inventarme novias de pacotilla que duraban un día y a veces dos. Según yo, mis besos iban cada vez mejorando, aunque si me comparaba con la infinita diversidad de besos de las pornos, pues yo me quedaba como un niño de pecho, al que le roban besos.

Cuando besé por primera vez estando enamorado, supe que ahí estaba el secreto. Una vez me dijeron que el que besa con los ojos bien cerrados ama de verdad, yo me reí, pero eso me ha servido como secreto profesional porque muchas clientas se han quejado de que por qué no las beso con los ojos cerrados o que se ve horrible un par de ojos bizcos y una lengua recorriendo humedades.

No, no soy un puto. Yo simplemente no las follo, ni las toco si no me lo piden. Si quieren que les diga la verdad, esto de calentar mujeres con besos tiene un placer un poco masoquista, que es el de follarlas sin tocarlas siquiera. Porque follar, mmm eso es lo que todo el mundo hace y la mayoría mal, entonces es como que me siento único y poderoso: yo las beso y punto y aunque ella se muera por sexo y yo también, siempre está la posibilidad del no. Y esa adrenalina de la pausa cuando parece imposible hace que el momento sea inolvidable. Estoy seguro que ellas más se acuerdan de quien nunca las folló. Y es que el sexo puede ser tan deprimente, accidentado y vacío que a veces un apretón de manos puede tener más carga afectiva que el intercambio de fluidos y el maquinal movimiento de ir y venir, entrar - salir. No, eso ellas lo pueden lograr con cualquiera, conmigo no. Creo que muchas de ellas necesitan ser besadas así para volver al amor más puro, ese que alguna vez fue llamado el primer amor.

A veces las sesiones duran horas, porque el besar afloja la lengua, literalmente. Y se me ponen a conversar de amores pasados, o de los besos apestosos de maridos burdeleros y cervezas semanales, muchas de ellas me cuentan de las tantísimas veces que se murieron por tan sólo un beso.

Yo por dentro he aprendido a separar mis propios besos de los del trabajo porque sé exactamente cuando es que una cita perfecta se queda sin el beso final, y es que a todas se les metió la idea de que tienen que ser besadas y no lanzarse al beso.

superstar de microcuento

2011-01-21T08:42:00.000-08:00

Me gusta verte dando tumbos contra la pared
destilar alcoholes
cocer gargantas al vapor.

Estás perdida o te encontré?
dos ciudades se te mueven por los pies.

Tú construyes puertas, crucigramas
ojos y peñascos
límites como piedras.

Pareces irrompible
pero se te puede abrazar
Además silbas como un niño
que acaba de aprender a silbar.

Tuerces los labios y un cuello sin notarlo.
te fumas el viento jugando con el silencio
así como se juega siempre con el exceso.

Alguien sabe si esto,
está empezando o se acabó?

la vida es bella

2011-01-02T15:04:00.000-08:00

El se destripa contra las paredes convenciéndola que la ama como a nunca nadie había amado en su vida. Ella le dice que lo quiere, mas sin embargo, deja escapar de una extraña y calculada manera que lo va a dejar. El llora una felicidad apurada con algunos desesperados tragos de vino de cartón, mientras camina nerviosamente escudriñando la habitación. Ella habla dulcemente de lo bien que se había comportado frente a los avances de algún anónimo y miserable pretendiente. El encontró lo que buscaba y pese a que escuchó el nombre y propuesta del atrevido mal nacido, la información le resbaló por la comisura de los labios como las babas de la gente que duerme con la boca abierta. Había encontrado un porro a medio fumar.

Ellas eran dos. En la pantalla y pese a los guantes puestos, ambas podían ser reinas de belleza. Pero en realidad son dos boxeadoras y la blanca de ojos castaños y nombre de pelea le está propinando una paliza a la negra de imposibles ojos verdes, rasgos finos y hasta narices respingadas. En diferencia de condiciones las dos avanzan al segundo round, el público desenrolla las banderas patrias y grita emocionado de presenciar una carnicería.

En la sala, un matemático de 36 años grita que todos los poetas son bob esponja y él pensó que porque absorben el alcohol como esponja, pero no, el matemático había pensado otra cosa. Cuando le llegó la hora, lo primero que hizo fue carraspear, acomodarse las estrafalarias gafas y hablar bajito como si quisiera que nadie lo escuche. Después vinieron los aplausos.

Finalmente él se sienta con el teléfono todavía en la oreja, el vino en la mano y el porro en el velador. Y aunque debiera quemarse ella, y él con ella, por la trágica profecía que su futura infiel novia le hiciera, él está entretenido, deleitándose con unos aceitosos te quiero y yo te quiero más que ambos se vomitan el uno al otro muy dentro del hocico. Como para no dejar que ninguna duda se filtre en sus sólidas mini comedias de tres minutos con dolorosa interrupción y vuelta otra vez a marcar.

El público grita encarnecido, quiere verlas que se agarren de los pelos y se metan las uñas en los ojos. Pero ellas, bellas, muestran una técnica depurada, un bailoteo demencial y una elegancia para mantener la distancia con el jab, ganar respeto con el cortito al rostro y jugar a pedir perdón de rodillas con el gancho al hígado. Además, la de ojos castaños se apunta una holgada victoria con intervención de referee y todo. Pocos lamentan el tambaleo de la hermosa muñeca negra que parece haber despistado sus ojos verdes en una andanada de golpes. El poeta, el novio y bob esponja, están entre esos pocos.

Fueron cuatro poemas y el trató de explicar alguna ridícula importancia de ese número, mientras increíblemente su voz parecía querer bailar con el micrófono para perderse en la acústica del hermoso y antiguo caserón. Estaba seguro de que pocos lo oyeron. Increíblemente esta vez también hubo aplausos. Después todo se terminó pronto. Un escaso ron con cola y unos tristes libros intercambiados, serían rápidamente completados con un escape furtivo a la licorería, la compra de un vino tinto y alguna excusa que lo lleve al hotel más cercano y barato posible. Se sentía inspirado, quería hablar con su novia, beberse el vino y disfrutar de una buena pelea de box.

el héroe de cocaína y el taxista

2010-11-22T11:06:00.001-08:00

Cuando despertó ese día se sintió un poco incómodo, como si no hubiera dormido bien o si algo le preocupara. Se levantó cual zombie directo a la ducha. El calor del agua empezaba a calentar su cuerpo y sentía el chorro sobre su cabeza y entonces supo que lo que le tenía medio raro era el sueño.

Había soñado con ella.

En el sueño ella aparecía y algo pasaba con su pelo. Era en un parque de diversiones en donde había una de esas pequeñas pistas con carros chocones que daban vueltas en círculos y chocaban entre sí. Ella iba en uno de esos carros y tenía cara de niño. Lo saludaba con los ojos vacíos de expresión como si se saluda a un policía o a un vecino raro. La distancia era kilométrica. Cuando desaparecía se daba cuenta que el aspecto de niño era porque ella tenía el pelo corto y de un color intenso morado, como de esos dibujos japoneses en el que todos parecen niños o niñas y no se sabe si son lo uno o lo otro. El sueño lo asustó porque cuando volvió a dar la vuelta había recobrado su aspecto de costumbre, llevaba el pelo largo y suelto, cubriéndole la espalda y una mochila negra que parecía más de excursionista que de universitaria. Esa vez no lo saludó.

Fue eso, exclamó en voz alta y dio un puñetazo contra la pared. Después tomó el agua tibia hizo gárgaras, sintió ganas de vomitar y escupió como si fuera alguna pócima venenosa.

Había fruncido el entrecejo y sintió una leve picazón en la nariz así como una imperceptible ausencia cargada de ira contenida.

Al parecer hoy empezamos el día más temprano, se dijo para si mismo.

Salió de la ducha, se secó. Completamente desnudo fue a su velador armó rápidamente dos líneas con su documento de identidad y aspiró fuerte con el primer papel que encontró a mano.

Se lanzó a la calle bufando como el toro que sale por primera vez al ruedo y transforma el desconcierto en rabia poderosa y terror.

Revisó su bolsillo y con desagrado comprobó que no tenía billetes chicos. Sintió el sabor amargo de la coca en la garganta y recordó que será mejor no exponerse a alguna provocación del chofer del bus por no tener billetes chicos. La sustancia ya estaba haciendo efecto en su cuerpo y recordaba con fastidio su tendencia a la violencia.

Decidió tomar un taxi.

Cuando habían transcurrido algunas cuadras notó que el taxímetro no corría, le pidió que lo activara y el taxista le respondió que en horas pico era mejor usar la “tarifa”. La tarifa? Le preguntó. Sí, la –tarifa-le repitió y le mostró una hoja dentro de un forro plástico gastado y sucio en el que se leía alguna comisión de transporte y al final una rúbrica que parecía el autógrafo de un jugador de fútbol.

Sin ganas de leer le devolvió el documento y se sentó completamente desarmado como si fuera Pinocho quien llegaba de salvar a Gepetto de la ballena y al llegar a casa perdía sus habilidades humanas para desplomarse como un títere sin vida.

Abrió la ventana, un ligero calor en las sienes le indicaba el poder del químico antes consumido.

Efectivamente esa mañana había un tráfico maldito, ese que mezcla el apuro por no llegar tarde a un lugar al que nunca se quiere llegar y al que vamos todos los días. El trabajo.

Para ganar tiempo buscó en su pantalón y le extendió el billete explicándole educadamente que no tenía uno más pequeño. Ni bien miró el billete, el taxista torció los ojos con desprecio y miró hacia el cielo buscando la complicidad de alguna de esas vírgenes que aparecen en las humedades de las paredes.

-Turistas- alcanzó a decir entre dientes pero lo que en verdad decía es hijo de puta mal parido, qué no ves que recién empiezo el día de trabajo y vienes y me pagas con ese billetote, y ahora no te quejes si te doy todo tu puto cambio de moneda en moneda para ver si así te las metes por el culo.

Como si le hubiera leído la mente le preguntó agresivamente, aún sabiendo la respuesta, qué dijiste? La pregunta resultó ser el primer jab de la mañana, directo al rostro.

Yo no soy ningún turista.

Sólo se escuchó al taxista tragarse una pelota de básquet mientras buscaba el cambio.
Agarró un billete y encima le puso un montón de monedas y usó al billete como cuando te envuelven pescado y papas fritas en cualquier take away inglés.

El héroe de cocaína lo vio a través de sus gafas oscuras. Había encendido el ipod y sonaba un solo de batería como ráfaga de esperma en el desierto. Era imposible no sentir la energía en la sangre, era imposible retener las ganas de matar al taxista. Se mordió los dientes y una gota ya había resbalado por el filo de la oreja. Se agachó debajo del asiento fingiendo buscar algo y esnifó largamente como si fuera el suspiro de un combatiente de Vietnam leyendo la carta de su novia.

Guardó las gafas, metió el ipod y le pidió el cambio.

Pero si todavía no llegamos le dijo el taxista.

Acá me bajo le ordenó. El taxista se parqueó a la derecha y agarró el bulto en el que se había transformado el cambio.

Cuando le extendió el héroe la mano para recibir el vuelto le dijo a mi no me das ninguna moneda, qué crees que tengo una alcancía para romperla el fin de año?
El taxista le dijo -no tengo más, si quiere también si no, mejor-. Y le puso el billete arrugado con las monedas en el asiento del copiloto.

El héroe, que ya había salido del taxi, metió la mitad del cuerpo por la ventana abierta del copiloto y se le acercó amenazante al chofer, que hacía un esfuerzo por no intimidarse. Agarró el cambio sin dejar de mirarlo, sacó su cuerpo y lo lanzó con toda la fuerza que pudo a la puerta del carro.

Ahí tienes tu tarifa hijo de puta. Le dijo mientras se daba la vuelta para sacarlo y matarlo a patadas. Completamente descompuesto, el taxista alcanzó a poner seguro mientras buscaba su llave de ruedas. Nunca la encontró y el héroe ya le había agarrado de la camisa con la una mano y con la otra le golpeaba una y otra vez en el rostro hasta que sintió el pánico del infeliz que había desistido de pelear y sólo quería encender el carro y huir.

Dejó que lo haga y le pegó una última patada a la puerta con tanta fuerza que se cayó estrepitosamente.

Transpiraba y el aire se abría paso dificultosamente por el despojo humano en el que se había convertido el héroe.

Sabía que ese era un día pesado que había comenzado demasiado temprano. Caminó las cuadras que le faltaban para llegar a su trabajo y en el ascensor jaló dos tiros más.

Eran las nueve y cinco de la mañana. Saludó a todos con la misma sonrisa con la que todos nos reímos de un chiste malo.

mi verdadero trabajo

2010-11-09T12:40:00.000-08:00

Algo tan subjetivo como marcar un punto de referencia. Pero necesario.

Diez mil visitas en un blog que lleva dos años en la red, setecientos treinta días. Dos publicaciones en revistas que nacieron muertas, una que nunca se concretó y otra revista que está ahí: recién nacida. Un recital poético en Perú, dos publicaciones artesanales. Sesenta cuentos, diez relatos, tres crónicas, 200 poemas. Dos novelas incompletas, un diálogo teatral. Diez mil visitas. Todo es relativo.

Los primeros meses tenía vergüenza del blog. Me había desnudado y aunque nadie me viera la sensación era atemorizante. Hay que ver que mis habilidades tecnológicas se complican cuando paso más allá del messenger en una conversación de más de dos personas. Y ahí estaba dando patadas de ahogado queriendo surfear en la web, la mano de internautas colegas pusieron su afectuosa firma en este blog.

Después debo admitir una campaña que denomino sucia, ésta consistía en un bombardeo un tanto periódico de la dirección de mi blog a mis pobres contactos de hotmail. Los baños públicos de bares y conciertos fueron otro sitio interesante. También se hicieron los típicos graffitis. El lanzamiento del segundo libro fue en el último concierto de Charly García en Quito 2009 y literalmente fue un lanzamiento, varios ejemplares, que ahora me hacen falta, fueron arrojados al público en varios sectores del coliseo. Las copas a veces resultan inspiradoras.

Y no me ahogué desde esos primeros pataleos en la red.

Y los más variados temas han sido martillados por el blog de traumas, palabra a palabra, y nada más. Nada de fotos, nada de videos, nada de emoticones, nada de dibujos, ni famosas desnudas. Casi salto de felicidad cuando hay un comentario en el blog pero nunca contesto, acá no se chatea, ni se dejan mensajes privados, para eso está el facebook y bien que lo uso para difundir mi blog.

Aunque también debo confesar un manejo dramático y extremadamente sentimental del blog en algunos arrebatados momentos. Excesos como borrar todo lo escrito, o no poner una letra en meses, o meter poemas como insultos, u odas psicotrópicas. A veces lo usé también como un eficaz sistema de tortura que funcionaba tanto para el prójimo como para mi mismo.

Lo he padecido.

Son diez mil visitas en dos años e insisto en lo relativo del número, pero sí en la necesidad de marcar un punto de referencia. Para mirar atrás y ver que contra todo pronóstico el escribir demanda trabajo!

Lo he disfrutado.

Gracias por la pausa, la lectura, por la repetición y por la fidelidad al blog .Algo que no me deja de sorprender y alegrar.

Salud!

mi primer trabajo

2010-10-31T15:08:00.000-07:00

Ahora tengo tenazas y camino para atrás. Mis ojos saltones parecen querer ver a lo lejos algo borroso. Sudo incontrolablemente y pese a que me convenzo de que es sólo por el trabajo, a veces pienso que mi cuerpo, en un esforzado acto heróico de escapismo, prescinde de la conciencia y de la noción de realidad, para poder expulsar todo el llanto a través del sudor de todas mis extremidades. Quiero creer que si no fuera por eso, la insoportable lucidez me haría llorar a cada manotazo que doy mientras muevo mis brazos con desesperación.

Busca un trabajo y verás como después todo viene. Conocerás personas, aprenderás muchas cosas, e incluso sin darte cuenta hasta podrías conseguir una novia.

Eso me dijo ese tipo que viene a comer en el restaurante dos veces por semana, los lunes solo y con el periódico del domingo, y los miércoles o jueves con algún amigo para tomarse una cerveza. Eso también me dijo el de la tienda donde compro los cigarrillos en los recesos después de la hora del almuerzo. Eso me dice la tipa de la televisión por cable reflejada en los ventanales del local. Eso me dijo mi mejor amigo. Eso me dijeron mis padres. Eso le dicen miles de bocas confabuladas entre ellas a mis enormes orejas.

Eso también es lo que yo digo y me contradigo.

Pero ahora me he convertido en un animal con caparazón. No hablo con nadie y no conozco a nadie pese a que saludo con todos. No he podido conocer a mucha gente, salvo a esas que a los cinco minutos tienen deformada la boca y les crece la lengua colosalmente.

El sueldo me alcanza para medianamente beber y vivir. Y viceversa.

No creo que conozca una chica, a no ser que el restaurante cambie de nombre al Sr. Cangrejo y Blanca Nieves o algo así.

Los días con sol son los peores.

perros

2010-10-06T17:15:00.000-07:00

De pronto se sintió lleno de vida. El contacto con el césped, frío y fresco; el lago y los patos con el árbol grande, verde y frondoso, fueron suficiente para animarlo y sentirse parte de la naturaleza. Tan lleno de vida estaba que incluso ensayó un cómico trotecito cuesta arriba como si quisiera comprobar el espléndido funcionamiento de sus meniscos.

El otro, el que lo acompañaba, era aún más extremo. Corría alocadamente como si persiguiera algún animal escurridizo. Después abandonaba su frenética persecución y volvía a caminar junto al del trotecito. A ratos los dos estaban con la lengua afuera.

Por momentos el uno se adelantaba varios metros como si estuviera reconociendo el camino para que el otro que viene detrás no tenga problemas. Se adelantaba y lo esperaba, él llegaba y volvían a caminar uno a lado del otro. Parecían un equipo.

Se encontraron con otros que descansaban a la sombra de un árbol. Se olisquearon, detuvieron un poco el movimiento de sus cuerpos. El más extremo de los dos empezó a olerle el trasero a una de ellas. Ella hizo lo mismo.

El de los meniscos, pasó su lengua por los dientes, como si quisiera mostrar sus nuevos y filosos caninos.

Está un buen día para salir al parque, no?
Le dijo, mientras le metía el hocico en la cara. Baboso.

El otro se dio media vuelta como ofreciéndose y mostrando cierta sociabilidad, se sentó y le respondió:

Si, la mejor manera de descansar del stress y el trabajo.

El extremo ya estaba dando vueltas alrededor de la más peluda de los que tomaban sombra, como si quisiera follarla ese mismo instante. La peluda, nerviosa, miraba al otro sentado como preguntándole qué mierda le pasa a éste.

Cuando por fin parecían irse. El de los meniscos no pudo resistirse a la tentación de meterle el hocico en el trasero y hacer un último reconocimiento, el decisivo, el que podría continuar el primitivo encuentro animal.

En qué trabajas? Le gruñó.

Entonces recibió un ladrido y un mordisco tal en la cola, que tuvo que metérsela entre las piernas y llamar pronto a su mascota que había prácticamente seducido a la french puddle vestida como niño, con gorrito, combinación y todo.

hannibal sentimental

2010-10-04T15:35:00.000-07:00

Esta vez la receta será un espeso y urticante caldo de traumas,
revueltos en una deliciosa salsa salada de babas y lágrimas putas,
cobardes y apresuradas.

Esperar que brote la sangre para exprimir numerosas gotitas de
zumo de limón, seguidas de abundante sal.
Repetirlo a placer,
de ser posible hasta derretir el cuerpo entero.

A continuación recoger los cuartos solitarios,
los planes pospuestos,
los encuentros desencontrados
y picarlos envueltos en pimienta picante,
agregar cebolla recién cortada para garantizar el llanto.

Recuerde: llorar es importante!

Revolver la carne, los huesos y el alma.
Agregar la mezcla recién picada.

Someter a una temperatura de 27 años de soledad
y un instante de compañía fugaz.
Esperar pacientemente, otros 27 años.
Tal vez más. Tal vez mal.

Servir el plato frío o quemando las tripas.

Nota: La receta rinde para un comensal y su planta.

elefantes

2010-08-23T14:20:00.000-07:00

Chronos caminaba por la vereda sabiendo que estaba retrasado. Tal vez 4 o 5 minutos pero esto ya lo ponía inquieto y le hacía caminar como si en realidad quisiera estar corriendo cien metros planos. Llegó al teatro y no supo por donde ir. Al fondo vio dos colas, todas de cabezas blancas, cuerpos curvos y lento caminar. Se imaginó una procesión de elefantes consternados en un cortejo fúnebre que mostraba respeto al difunto a través de la lentitud.

Cruzó los dedos para que la mancha de ancianos no esté yendo a ver la misma obra.

Buscó en vano letreros que indiquen cómo llegar a la sala Florencia Núñez de Balboa, en el piso de los Beneméritos Libertadores de la Noble Patria.

Imposible.

Tuvo que ir a preguntar al encargado o a alguien que pueda ayudarle. Fastidiado, volvió la mirada hacia la procesión de paquidermos de cabeza cana y vio que caminaban vacilantes, entrando en las puertas del ascensor como si la pared se los tragara.

Le indicaron el camino hacia el fondo del salón.

Mientras volteaba su cuerpo, alcanzó a maldecir a la madre de su suerte, y transformó en calle lo que hace un segundo era el acogedor corredor de un teatro.

Si alguien hubiera podido observarlo a fondo, habría notado el crujir de dientes impotentes. Habría sabido medir la temperatura que crecía como una ráfaga por su cuerpo, ruborizando los cachetes y alterando las glándulas sudoríparas hasta el punto de desconcertarlas.

Vio a la última anciana entrar en el ascensor y esta vez no quiso correr, menos insultar. Quiso matarla a cuchilladas. Llegó al ascensor cuando la puerta se cerraba y pensaba que tal vez sea mejor meterse los cuchillos él mismo y perdonar a la vieja.

Cerró los ojos porque casi se queda ciego mirando fijamente al numerito subir del cero al diez y bajar nuevamente y cada vez más lento hasta el cero otra vez.

Tinnnn.

Sonó la campana del ascensor. Se abrieron las puertas y él sólo alcanzó a distinguir un olor. Un olor que casi lo deja ciego e inmóvil. Un olor y un bulto, con cabeza roja.

No quiso ver más. No era necesario, su olor lo decía todo, seguramente tendría 45 años envejecidos por doscientos años de un trabajo burocrático. El perfume invadía todos sus sentidos y le contaba una vida de manteca rancia, hijos distantes y cigarrillos insomnes. La vieja.

Cuando Chronos salió del ascensor casi sin aire, sintió que cada poro de su piel se había abierto para recibir el ponzoñoso olor a veneno y que no podría sacárselo a no ser que se revuelque en el salino sudor del placer de un harén entero. Un siglo entero.

Cuando entró en la sala, todo era penumbra. Una débil luz desde el escenario, más que iluminar, lo desorientaba. Los mejores puestos ya estaban ocupados por un enjambre de cabezas blancas.

Encontró un puesto en la penúltima fila, junto al pasillo. Empezó a sacarse todo el vestuario de encima y sintió que hacía tanta bulla como si abriera un chocolate en un sepulcro. Otra vez el latigazo de calor e imaginó que miles de ojos se le pegaban como garrapatas asesinas.

Dobló el abrigo y lo puso junto al paraguas. Se sentó y el corazón rebotaba en las paredes del pecho. Pasó a desanudar la bufanda, lentamente, como si el más leve roce llamara la atención.

Respiró de alivio, se acomodó mejor en su butaca. Aflojó el sweater, corrió un hueco del cinturón para estar más flojo. Empezó a relajarse.

Alguien con aguda visión habría observado cómo esa respiración se hacía cada vez más lenta y el aire recorría cada extremidad de ese cuerpo atormentado por el reloj. Entonces ese alguien habría entendido claramente cómo esa respiración, pasados 5 minutos del inicio de la función, se hacía cada vez más pausada y profunda. Tan profunda que pronto se convertiría en un sonido, tan pausada que llegaría a ser un sonoro ronquido.

Los mismos pulmones del señor Chronos, que ahora trabajaban como en un bar en la playa, le moldeaban una plácida y pacífica sonrisa. Mientras él ignoraba completamente a la muchedumbre de ancianos que lo acosaban con sus ojos garrapatas y que se le acercaban lentos y pesados, como si fuera una estampida de elefantes asesinos, para acuchillarlo, aplastarlo, clavarle los paraguas, ahorcarlo con las bufandas y darle a beber tóxicos perfumes rancios.

las amo a todas

2010-07-18T14:57:00.000-07:00

Cuando a Rafael Menéndez Vela se le ocurrió hurgar en su corazón, encontró que sólo habían restos de comida. Una cáscara de plátano, migas de pan y unos arroces duros desperdigados por ahí.

Cómo…? se preguntó. Eso es todo lo que hay?

Nuevamente y con una exacta mezcla de incredulidad y desconfianza, volvió a hurgar. Uno, dos, tres, cuatro arroces duros, ninguno de ellos con ningún nombre de ninguna amada grabado en el puerco arroz. Una cáscara de plátano, y esta vez las pecas y el oscuro color que había tomado no le recordaron ningún hermoso lunar en algún cuello despistado. Y las migas de pan desordenadas ya no fueron los restos del dulce remojo en una taza de café en leche que le recordaba a …a nadie.

Ya nada de eso le recordaba a nada.

Todo era lo que era: restos de una comida, además lejana. Incluso empezó a sospechar si esos restos de comida habían sido dejados por él o si alguien más había comido ahí, mientras él leía las más hermosas señales de amor en las moscas que siempre pulularon sus recuerdos y en el rastro de humedad que los gusanos dejan cuando se meten en la manzana encantada.

Seguramente era que no había despertado bien del todo. Tal vez era mejor levantarse de la cama de una buena vez, tomar una ducha y beberse un café lo más pronto posible para ver si su sistema de recuerdos mejoraba y así volver a hurgar en el hueco del pecho, que ahora le parecía un desayuno abandonado a medio consumir.

Mientras se bañaba intentó tararear la canción de siempre, esa que le recordaba a ella, esa que siempre se revolvía dentro de su cuerpo y le congestionaba la nariz hasta el punto del llanto. Fue imposible. Lo único que hizo fue sonarse los mocos de un siglo de gripes mal curadas.

Notoriamente preocupado ya ni siquiera pensó en el café y fue decidido a buscar la descolorida entrada del cine de la primera cita, o el mechón perfumado de ese olor que nunca se iba y que a veces aparecía equivocado en alguna desconocida transeúnte. El papel ese se había quedado en blanco de lo viejo y el mechón olía a lo que huelen los pelos guardados. Y ese olor había recorrido la habitación de una manera lenta y eficientemente invasiva.

Rafael Menéndez Vela sintió que sus piernas flaqueaban y que un vacío frío le invadía de repente. Sabía que había un último recurso, algo que había evitado concienzudamente todo este tiempo. Esta vez se hizo de la vista gorda cuando notó que sus piernas flaqueaban porque el gato se le cruzaba entre sus pasos y que el vacío que enfriaba su corazón, que parecía mesa de restaurante mal limpiada, era la defectuosa ventana que ahora se había vuelto a abrir.

Suspiró, pero la verdad eso parecía un hipo de alguna gastritis curada con cerveza en las infinitas resacas de sus fines de semana.

-El último recurso- pensó otra vez y observó desde lejos el cuaderno de poemas que estaba estratégicamente escondido pero al alcance de la mano. Trató de suspirar una vez más y lo que salió fue una tos seca de fumador viejo y tabaco barato.

Cuando vio una vez más la obscena cáscara de plátano supo que no había otra alternativa que abrir el cuaderno y leer los poemas. Así que fue y escogió al azar uno de los textos. Lo leyó de cabo a rabo, de principio a fin, de izquierda a derecha, a luz y contra luz, de cabeza y de costado. Nada. Era su letra, pero parecía que lo había escrito otra persona y para alguien desconocido.

Sonrió.

Fue a coger un pedazo de madera, lo cepilló, lo limpió. Tomó la pintura, el pincel. Casi se cae cuando pisó la cáscara de plátano, sopló los granos de arroz y de un manotazo limpió las migas de pan.

Fue al jardín y colgó el letrero:

BIENVENIDAS...

ido

2010-05-13T10:39:00.001-07:00

Hay que caminar, se repitió a si mismo, como si fuera una conclusión que por si sola era un alivio y por lo tanto había que volverla a sentir. Y entonces salió de la casa. Casi sin ni siquiera coger las llaves. Comenzó a recorrer hacia el norte, con la cabeza un poco aturdida por las inconstantes líneas que acababa de leer. Pensó que las paredes son como de corcho, donde todos dejan notas, fotos, recortes de periódico, avisos. Todos los muros llenos de recuerdos y los pisos y las plazas y a veces ya es imposible caminar por las veredas sin pisar historias, nostalgias, todas esparcidas como si cada esquina de la calle fueran miembros despedazados de un recuerdo más grande, más intenso, más inútil.

Y sintió otra vez esa soledad tan observada que le dejaba la mirada fría, como de lágrimas congeladas.

Siguió caminando como si tan sólo hubiera sido un bache anímico y le restó importancia, porque a fin de cuentas si había salido era para dejar de pensar, porque si al pensamiento lo dejas libre fácilmente cae en esos agujeros oscuros donde las palabras son tristes y las sensaciones mejor ni hablar.

Parecía como si muchos hubieran salido a dar un paseo. Hasta los perros que se había encontrado parecían perros ensimismados que vagabundeaban libremente. Siempre envidiaba la vida de los perros. Una sola vez en su vida dejó de envidiarles y fue en un pueblo del sur, prácticamente un espejismo de arena y amores despiadados. Fue un día de sol seco como muchos. Había contado cuántas veces fue feliz en el último día y se dio cuenta que podía contar de día en día. Cuando llegó a tres días de exultante alegría, piel, calor, ganas y descanso, lloró. Después salió a caminar y al cruzar la segunda calle se encontró con esos perros a los que alguna vez envidió. Había dejado de envidiarles y volvía a reírse solo.

Ahora, mientras sorteaba la neblina que acariciaba a la ciudad como si se hubiera quedado dormida desnuda, le parecía que más que caminar la ciudad estaba más bien reconociéndola, sintiéndola. Como si él también necesitara irse desprendiendo de sus miembros para esparcirlos en cada esquina y así poder vivir en ella, sabiendo que ambos habían vivido juntos y mientras más intenso sea lo que pueda sentir, más intensas van a ser las ganas de volver, las ganas de irse.

Casi sin notarlo había empezado a caminar más liviano, su cara se había relajado y ya nadie rehuía la mirada. Ahora ya sus pies caminaban solos y los semáforos cambiaban a verde a cada paso. Hay días así. Días en los que lo que sientes es una serenidad cautelosa, expectante. Hace unos años esto sería un jolgorio, pero él recuerda que había salido a caminar como último recurso. Y entonces es cuando los pasos han marcado el camino y ahora los pies sólo siguen las huellas. La neblina ya no es nada más que su aliento chocando contra la ventana y los vapores confundidos de un café en sus manos.

las rayban falsetas

2010-03-24T09:52:00.000-07:00

He aprendido a mirar desde abajo hacia arriba. Creo que es el resultado de una personalidad que oscila entre el irrestricto menosprecio autodirigido y el delirio de grandeza. Ambos me llevan al cielo y al infierno. Pero este mirar torcido es calculado. Quiero que resulte como un gancho al hígado, abrir la guardia del contrincante a codazos para plantarle un par de escupitazos con los ojos, o un prometedor i wanna fuck you like an animal. En todo caso si esto de la ciudad, la vida y el día a día es una guerra, yo ya tengo mi cóctel, mi molotov y mi trinchera. Si, mi trinchera es la oscuridad… una porción de clandestinidad materializada en cristales negros que como escudos uso devotamente sobre mis ojos. Desde ahí disparo y aguanto el golpe del sol, de la calle y de los otros que andan con miradas igual de armadas.

Hay que ver si a veces el sol no sale sólo porque es una decoración más en este escenario de violencia y de silencios insoportables. A veces sólo necesitamos algo más de luz para poder caer más fácil en los precipicios que nos asaltan a cada esquina. Y para que todos podamos vernos mutuamente deambulando de tumbo en tumbo, tratando de armar fugaces teorías de sabiduría con dudosas aspiraciones de superación personal. Nadie aprende nada y los mismos errores se cometen una y otra vez. Los optimistas a eso le llaman vida, otros sobrevivir.

Por eso, tal vez hay que moverse como si las paredes se estuvieran cayendo, como si el asfalto fuera lava y las habitaciones cámaras de gas. Así, uno no deja de entrar y salir del ring más inesperado, dar dos patadas, recibir una paliza y no salir noqueado. Aprendiendo a tragar sangre, moler dientes y bailar desesperadamente.

odiate por piedad

2010-02-13T11:01:00.000-08:00

Esto que ves aquí, vacío
no es casualidad.
Acá todo es deliberado.

Este que ves acá es trabajo refinado
que ha mutilado llagas, cicatrices
que te ha extirpado.

Por eso me ves brillante,
sano,
casi feliz.

Pero nada.

Si no estás acá es porque trabajo en eso.
Intento salvarme, en cada ráfaga, en cada recuerdo.
Así me mantengo en pie, a duras penas.
Para que mis rodillas no se rompan en media plaza,
para que mis lágrimas secas no me delaten
y la caída no dure más que un sollozo.
Para que el suelo me detenga en el descenso.

Pero a veces cuando duermo, entras, todavía.
y aunque la puerta ya no se me queda abierta
le cambié la clave al ingreso para que ya nunca llegues

sin avisar.

mi nueva novia de siempre

2010-02-04T20:53:00.000-08:00

Estamos solos,
tú desierta y yo
incendiando tu falda.

Contigo quiero todo
y nada de nada
llena de descensos
y poetas en crisis,
rockeros de oficina
y bailarinas ebrias.

Acá me quedo,
me deprimo en confianza
y bajoneo a placer en tus precipicios.

Voy a comer tus montañas y
follar tus esquinas,
tu cuerpo alargado
ahora si Quito, te hago mía.

Me sacudo de perros
miedos
y fantasmas.

Ella creció y por fin murió
y yo vuelvo a nacer de un grito.

troc

2010-01-08T10:11:00.000-08:00

Era una extraña sensación, más cercana de la certeza que del no saber qué va a pasar. Los primeros pasos fueron dados como resignados. Pie izquierdo del mismo lado de la cama y lo de la superstición nunca cruzó por la cabeza.

Había bajado finalmente, de dónde? No se sabe, los sueños no se controlan aunque intentar siempre será una posibilidad.

Se escuchaba al edificio respirar, la ciudad desperezarse y miles de perros a punto de ladrar. Hordas de carros dispuestos a asesinar. Todo empezaba como la hora cero de una matanza planeada hace siglos.

Casa adentro, el estómago estaba a punto de recibir dosis de energía artificial. Nadie podría asegurar que lleguen al alma y nutran al cadáver que deambulaba en las inmediaciones de esa casa justo antes de ser abandonada.

A veces el cielo tampoco se decide a mostrar sus planes y las nubes indecisas peleaban con un sol que se repartía como la niña linda y promiscua que todos tienen oportunidad de follar o amar.

Son los minutos en los que la seguridad del tener qué hacer va dictando los movimientos. O casi. Porque siempre a punto de hacerlo hay lugar para arrepentirse.

Hacer qué? Arrepentirse de qué?

Por lo pronto las nalgas estaban haciendo lo que la mayor parte del tiempo hacen: pasar sentadas. Pasan sentadas tomando cafés instantáneos, cerveza. Sentadas trabajando, muriendo. Sentadas escribiendo, olvidando.

En fin, cuando más cerca estás de hacer algo, el día se abre en dos y la posibilidad de no hacerlo te deja perplejo.

A veces reptar es mejor que caminar.

Ese día estaba a punto de empezar, o casi. Ese día estaba a punto de ser feliz o casi. Ese día se convirtió en noche, sin saber si algo pasó o nada. Ese día volvió a morir y la sensación de que algo estaba a punto de explotar se repitió desde el click, el mua, el sniff, el juá, el bua.

monstruo

2010-01-06T14:18:00.000-08:00

vivo, a veces, una quietud exasperante
como si vaciara toda sensación
todo se vuelve aire
fútil,
innecesario.

y río un viento seco
inmune, por fin,
de recuerdos punzantes
que descascaraban desde adentro.

el intervalo es tenso,
la absoluta calma
antes del piedrazo en el lago
antes de que Ness, el lago
y mis incoherentes pausas
despierten al monstruo
que lame fecalidades en verso
y construye caminos con desperdicios

"cry baby"

2009-12-01T09:47:00.000-08:00

Hoy me vi al espejo con cuidado.
Hace siglos que no lo hacía y hoy lo necesitaba.

Tengo un ojo que me pica y solo ve deformidades,
el otro le pone color a un día que pasa entre las sombras.

Quise encontrar mi cabeza y la sentí ligera,
a un suspiro del cuello y separada del cuerpo.

Esto ya me pasó antes, el asunto está en encontrar el corazón.
Meto las manos en el pecho y se me escapa
gritando insultos con sabor a ausencia y sueños postergados.

Esto ya no tiene arreglo,
seguramente andará latiéndome en los pies,
quejándose de las patadas y los charcos de lluvia triste.

La otra vez lo encontré tirano
cabalgando en mis terrores
esperando ahí abajo, riéndose,
seguro de que hoy no hago el viaje de la cama al mundo.

El cerebro desesperado clasifica recuerdos,
ata cabos y muestra documentos.
Eficiente como funcionario recién llegado,
arma juicios para probarme que he vivido.
Subraya buenos tiempos para que el punto final
se convierta en suspensivos.

Pero todo es inútil

El llanto es ahora quien recoge mis partes,
como agua de calle va juntando desperdicios.
Así van mis lágrimas recogiendo mis pedazos.

A veces, hasta mis vecinos lloran
y lloran los buses y las monedas sucias,
y llora mi cama
y mis sueños amanecen con los ojos hinchados
y me río llorando de que ya no se ni por què lloro.
Y entonces hago un chiste para comprobar si cuando río lloro.
Y río y río hasta que lloro
y veo que otra vez erré el camino,
que otra vez lloré el camino.

Llorando siempre, llorando a tiempo
Llorando por las dudas y por si las moscas.

poemorfosis

2009-11-18T09:25:00.000-08:00

Estoy soñando un escarabajo
en forma de poema
o quiero un poema y un escarabajo?
Es un poema, ahi arriba
yo lo veo, mis patas no lo pueden tocar

El escarabajo ya fecundó la reina
Ahora tiene que morir y muere. Muero
panza arriba
y las patas
y las tenazas
y el poema encima

Y yo las patas
y yo el poema
y yo la panza arriba
con el poema encima.

la vida es un burdel

2009-10-20T12:45:00.001-07:00

Teclas de piano en cautiverio
cayendo como piedras.

Mato erecciones
a punte poesía.

La puta poesía,
las dos mías,
la puta y la poesía.

púdrete pablo neruda

2009-10-12T21:00:00.000-07:00

No me gusta cuando callas
Ni cuando estás como ausente
Ni me oyes ni me tocas.
Y tu voz y tus ojos desde lejos,
Y ni un beso y ni una boca, ni tus bocas.

Todas las cosas llenas de nada
Y ninguna de ellas vacías de mi alma
Ni mariposas ni sueños ni alma mía
Tu no emerges de las cosas. Mi melancolía

Otra vez callada, otra vez distante
Y quejándote con mariposas, no me oyes no me alcanzas
Pienso si me arrullo
Para poder callar este silencio tuyo

Deja que calle con tu silencio y el mío
Para romper lámparas y derretir anillos
Los dos somos la noche, callados, constelados
Ni el silencio ni la estrella son lejanos, son sencillos.

No me gusta cuando callas
Y peor como ausente
Eres dolorosa y distante y todavía no te has muerto
Ya nunca una palabra, peor una sonrisa
Y vivo triste, triste porque siempre es cierto.

http://www.amediavoz.com/neruda.htm#POEMA%2015...%20ME%20GUSTAS%20CUANDO%20CALLAS...

hecatombe de papas fritas.

2009-09-29T16:14:00.000-07:00

Y camino y camino por calles concurridas, huelo fritos, perfumes, alguien suda por ahí. Muchos, muchos carros. Y yo cruzo las calles con ojos por todos lados. Parece que hoy no quiero morir. Y siento mi estómago dar vueltas. Y veo los borrachos, las lobas y muchas tan buenas y tan tontas, pero ni una conmigo y quisiera estar igual de borracho o igual de bueno y tonto. Y pienso en ella, inevitablemente en ella. No se ni por qué, pero cuando pasa me odio. Otra vez?...y ahora cuando va a parar?...es lo único que atino a farfullar. Y entonces empiezo a gruñir solo. Las ganas de gritar, de insultar son poderosas, pero contengo la rabia y lo que sale es un gruñido, o un escupitajo carraspeado de nostalgia. Y pienso en lo que voy a escribir, o mejor pienso que ya estoy escribiendo y que ésta vez sería sin parar. Cuatro, cinco horas escribiendo, llenando páginas y páginas, pero vuelve el golpe a la cabeza y se me viene otro capítulo, otro maldito flash back de ella y me llega al estómago, me quita el aire, pero nunca la humedad y sudo y lloro, y vuelvo a llorar y me vuelvo a odiar más.
Pero respiro, ahh cómo respiro…me como el humo de los carros y quiero fumarme todas las manzanas, fumarme el día, fumarme ella, fumarme yo y fumar y fumar hasta desaparecer. Para dejar de rendirle tributo todos los días, para dejar de armar caminos de palabras, para dejar de gruñirle a todo.
Y sigo caminando y me acerco a la casa, no quiero llegar temprano, no quiero llegar nunca. Me meto desesperado a un aceitoso kiosco, el del parque, y pido una hecatombe de papas fritas. Y veo y siento y huelo el aceite, la señora gorda y aburrida, le tele prendida, las colas descoloridas. Y nada puede ser tan deprimente y las papas sin sal y la vieja sin alma. Y yo vuelvo a pensar en ella, y pienso en que debo freírme lleno de aceite hirviendo y mezclarme con las papas desabridas, y quedar sólo como olor. Ese olor a pelos quemados y piel chamuscada. Y pienso en los incendios, aquí, allá y el morrison nunca deja de aparecer y i see your hair is burning. Pero ni cagando esto es los ángeles y acá nunca habrá un l.a. woman porque kito se escribe con k y me siento a salvo por un segundo, porque llegué a los sagrados.
Pero se que no dura nada, porque mientras me como esas papas sin alma, sin sal, la tele me lleva imágenes ridículas de corvas bailando entre miseria y sorprendentemente me dan ganas de follar. Es una señal de vida, grito para mis adentros. Y avanzo con el ají y la mayonesa y ahora si por fin la sal, vieja de mierda, y devoro y devoro. Llegan otros, por suerte, más gordos, más feos y más estúpidos que yo. Y es momento de pagar y huir, sintiéndome gordo, aceitoso, obsesivo, corrosivo.
Y veo sombras, sudores negros, mugre con frentes humanas, y chicles desnutridos y me cambio de vereda urgente, aunque lo que quisiera es cambiarme de vida, de mundo, de nombre al menos. Y nuevamente huyo y ya estoy en la casa y no quiero encontrarme con nadie conocido. Y corro a las esquinas, me choco contra las paredes y cuento una dos y tres y cuatro paredes! cómo te entiendo vallejo. Y este estado no tiene solución y si llueve que llueva bien, y si duele que duela mejor. Y me acuerdo de las ganas de follar y prendo la tele, y prendo la computadora y de pronto se me van las ganas de todo y me encuentro acostado, inmovilizado observando en el techo cómo se resbalan esos poemas impregnados, cómo se derriten y dejan mancha, mancha de grasa, mancha de refritos y mezclas sarnosas, como comerse recuerdos follando traseros grandes y gritando poemas. Y otra vez vuelvo a tener miedo de mi y me pongo yo mismo la camisa de fuerza y yo mismo me hago doble nudo de corbata. Yo mismo ajusto pantalones y lanzo anclas desesperadas, conexiones a tierra, mensajes cifrados. Nunca dejo de sentirme observado y se cuelga la computadora y nos colgamos todos.

El mouse en la nariz

2009-09-22T14:26:00.000-07:00

La ventaja es que me deshice de tu ciudad por un rato
Pero me escapé contigo y tú nunca viniste
Ahora tengo una ciudad vacía.

Desesperado,
veo inundarse las calles de tu silueta
Y pegajosos recuerdos con canciones equivocadas.

Ahora soy deforme
Tengo una protuberancia que me recorre el cuerpo
Parezco víbora atragantándose con su presa

Esto de olvidarte va muy despacio.
Como si yo engullera
Y tu me atraviesas entero,
atorando y alimentándome.

Asfixiándome.

El héroe de cocaína

2009-09-13T14:44:00.000-07:00

UNO

La avalancha incontrolable de taxis, colectivos y combis los tenía atrapados en mitad de la avenida. Hombre y mujer aterrorizados frente a la imposibilidad de alcanzar la otra vereda.
Rápidamente el flujo de carros los rodeó y ahora estaba la pareja de ancianos sin poder avanzar un paso hacia delante y peor regresar. El bastón del anciano y la avanzada edad de ambos completaba el cuadro de desesperación que sentían esos pobres abuelos aventurados a cruzar la calle.
Sus rostros estaban perlados por el frío sudor del miedo. Como niños asustados no se soltaban de la mano y buscaban con la mirada alguna posibilidad de escape y sobrevivencia.

Los transeúntes seguían su camino apurado y en un segundo era como si los abuelos hubieran pasado a formar parte del tránsito cotidiano. El semáforo nunca cambió a verde y la violencia de la ciudad había convertido a ese par de ancianos en un monumento más, de esas estatuas que son honradas por las gargantas de niños en las escuelas y por el patriótico excremento de las palomas. La escena podía durar segundos infinitos en los que la muerte era una posibilidad entre tantas.

Sin poder tolerarlo más, el héroe de cocaína sintió ese terrible impulso que se apoderaba de él y lo manejaba a placer, buscó una esquina.

---sniff---sniff-----

--Esta va por ustedes, y ésta va por mi-- se repitió. Dos tiros directos al cerebro y a la sangre, uno por cada ternilla de la nariz.

Era inevitable. Su patológica y compulsiva disposición de ayudar ya lo había poseído. Extendiendo los brazos y matando con la mirada a los choferes les ordenó detenerse. El desprecio y el odio se veían en sus ojos. La sensación de absoluto poder que le recorría las venas se multiplicaba por mil cuando los carros pararon y por fin el fragor del tráfico se detuvo.

Los ancianos todavía no lograban reaccionar cuando el héroe de cocaína llegó donde ellos. Los miró y les habló suavemente, con delicadeza tomó las manos de los ancianos que parecían haberse congelado de tan fuerte que se estaban apretando. Cuando los abuelos ya se repusieron del impacto, lentamente empezaron a caminar hacia la otra vereda. El héroe de cocaína controlaba con la mirada cargada de violencia a los asesinos escondidos en sus vehículos que esperaban impacientes el lento cruzar de los ancianos.

“Dios te bendiga hijo mío” le dijo la anciana y su mano fría y llena de pecas le acarició el rostro al héroe.

Éste huyó de los ancianos rápidamente. Cuando llegó a la esquina otra vez las lágrimas le habían lavado el rostro.

---sniff…sniff--

--Ésta va por mi--se repitió.

Tomó un taxi esperando angustiosamente llegar a casa y desplomarse. Estaba exhausto.

DOS

El sol había salido ya hace unas cuatro horas pero el día estaba gris. El héroe de cocaína observaba desde su cama por la ventana. Incapaz de levantarse ese día estaba despierto desde los primeros ruidos de la mañana de su vecindario.

Cuando niño todos trataban de animarlo para que no esté triste y sonría, juegue o haga las gracias que a todos los niños se les obliga que hagan. Eso nunca fue algo que se vio en el pequeño héroe. Más tarde, cuando la crueldad abunda entre los niños monstruos que están creciendo, todos se burlaban porque lloraba cuando se enojaba, se emocionaba o peleaba. Ya era grande pero todavía mordía para defenderse en las grescas infantiles.

Pues ese día gris, otra vez, inexplicablemente las lágrimas le brotaban imparables sumiéndolo en un estado de desolación total en el que ningún poder humano lo haría sobreponerse. Ese día simplemente no podría bajarse de la cama. Eso sería humanamente imposible.

Pero generalmente los héroes tienen algo de sobrehumano.

Sniff…Sniff.

Dos tiros directos. Se acostó en posición absolutamente horizontal para poder sentir el flujo de energía extra y poder canalizarlo.

Sniff…Sniff.

Dos tiros no fueron suficiente y ahora era un poco más complicado canalizar el poder de la coca. A veces no hay fuerza humana y peor sobrehumana que levanten a un hombre de la cama.

El héroe de cocaína sabía que no podía exagerar con la tercera dosis pues su ánimo ese día estaba demasiado gris como para arriesgarse. La última vez que tomó tres dosis con el ánimo por los suelos, se sorprendió a si mismo sacándole la puta al mototaxista que casi lo atropella.

No, esta vez lo mejor que podía hacer por la humanidad era no salir de la cama los días que fueran necesarios.

el suicida falluco

2009-09-03T10:56:00.000-07:00

Se levanta temprano y otra vez esa certeza, esa terrible certeza de que ese día tenía que morir. Como sea debía matarse, ya basta de que los niños del barrio le anden gritando- quiere morir- quiere morir-. Guambras de mierda ya van a ver.

Cuando pisa el suelo frío y duro como las madrugadas, se ahueva un chance y dice- bueno simón que me voy a matar hoy, pero eso no tiene nada que ver con querer tener los pies fríos-. Ahora si con los pies calientes va a su escritorio a ver su plan.

UNO: buscar en el Internet cómo suicidarse sin dolor y lo que es peor: sin olor. Olor estaba subrayado nerviosamente tres veces, dos líneas una sobre la otra y la tercera solitaria, separada. -Claro signo de tendencia suicida- decía siempre él cuando estaba convaleciendo.

DOS: poner el bolero de Ravel a todo volúmen.

TRES: buscar recuerdos para quemar, (los principales ya se quemaron en el anterior intento fallido).

CUATRO: buscar persona conocida para llamar por última vez. (muy pocas personas contestaban el teléfono, muchos le creyeron la primera vez que se mataba y rapidito le borraron del celular, del facebook, del hi5 por si acaso de mala suerte, casi como que aliviados de haber espantado la peste y reconciliarse con sus atormentadas conciencias por no haber sido mejores personas con el estúpido suicida que viene y llama a decir que se va a matar. Qué cosas se han visto. Tatay qué susto, fuera!, fuera!.

QUINTO: dejar las fotos (para que aparezcan como protector de pantalla después de 5 minutos).

SEXTO: matar al loro. Antes había sacrificado un perro, un gato, un conejo, un cuy (bueno ya, hámster…).Y así seguía reduciendo el tamaño de la mascota a sacrificar según se reducía su bolsillo.

SEPTIMO….?....(sí, así había puesto el tipo porque siempre creía que el número 7 le da buena suerte, y además siempre algo faltaba-no hay plan perfecto-, decía él mismo.

Ya. A ver ésta parece que está buena, garantizado poco olor. Chuta, bueno todo muerto apesta, tal vez deba poner más incienso. Dice que el gas de uso doméstico, primero te duermes y casi no te das cuenta, tiempo: 40 a 45 minutos. Uuuu…mucho tiempo dormido, que se va a dormir si de ley está con la ansiedad de matarse. Bueno, no toca más, porque la anterior del cóctel con detergente, cloro y desinfectante “poett” le cagó las tripas y le dejó sin chupar 6 horrorosos meses en los que trató de matarse de hambre pero no le duró ni lo que duran los retrasos menstruales. Más el susto y el escándalo.

Suspira. Ya suena el bolero de Ravel y se pone a buscar recuerdos que quemar. A ver, ésta parte era en la que desistía la mayoría de veces. Se mordía los dientes de la rabia de haber quemado todo los recuerdos de la musa la primera vez que intentó matarse. Qué bruto cómo no se le ocurrió guardar algunitos. Pero quien iba a pensar que la maldita corbata ha estado apolillada. Pero bueno. Eso ya había pasado y ahora se supone que estaba superado. -Bueno ya,digo-. Basta, ahora a quemar recuerditos de algún pajareo por ahí, alguna mujer fugaz de esas que te dejan vacío, de esas que es mejor ni tocarlas. Pero que más toca, como se iba a matar sin dejar recuerditos quemados por ahí.

Y sigue sonando el bolero de Ravel.

Selecciona las fotos, ésta vez va a poner sólo fotos de cuando era niño para que todos le recuerden bien. La anterior vez no fue buena idea poner las fotos de las manes lluchas que habían pasado por su autodestructiva vida. Todas le odiaron, primero porque mojigata pescada en falta es despiadada, y segundo porque además el bruto no se muere, sino que falla. Entonces de ley les tocó ir a visitar al suicida sin saber si lograrían contener la rabia y el odio que les provocaba tamaña vergüenza pública.

Bueno, ahora a matar al loro.

Se acerca a la jaula. Esta parte si que le gustaba. Siempre prefería asfixiarlos, así podía ver esa carita de angustia deliciosa que les convierte en tan humanos, más humanos que los animalitos de walt disney. Y ver como poco a poco se les va la esperanza de que les vas a ayudar. Entonces se retuercen de pánico, -nadie quiere morir, yo si- decía en esos momentos en que por fin la mascota hacía eso tan lindo que todos llaman “estirar la pata”.

Pero la jaula estaba en la ventana y si se acerca y el loro se resiste va a hacer un escándalo y los bulliciosos hijos de la vecina empezarían a gritar –quiere morir- quiere morir-… Lo peor es que hasta el escuincle que todavía andaba con pañal le gritaba – quele molí- quele molí- y se pasaba la mano por el cuello como en las películas. Enanos hijueputas, cada vez más precoces.

Bueno el loro ya se murió, ahora lo acomoda en la jaula para que parezca que se ha muerto de la pena.

Ahora si a coger el gas, la manguera. Llevar un almohadoncito para aguantar sentado y esperar la muerte. Je je hasta poético se vuelve. Cierra la puerta.

Huele feo, chucha que feo huele, por qué no huele rico como la gasolina, o el cemento de contacto. A ver parece que le da un poco de sueño. No, más bien hambre. Uuu simón hambre es lo que tiene, pero eso no decía en el Internet pues!… Mmmm ese maldito internet igual de falluco que el suicida, siempre algo falta, siempre.

Bostezo.

domingo tarde

2009-08-30T16:57:00.000-07:00

Todos los días se levantaba odiando a los beatles.

Todos los días la misma canción, el sol no salía y ya se escuchaba hey jude. La canción era la alarma con la que el celular marcaba la hora de levantarse. Cinco de la mañana y el niño mono, niño show, niño esclavo recibía el primer codazo en las costillas, además de la asquerosa bocanada de alcohol y resaca viva que le ordenaba preparar el baño y el desayuno.

Dormían juntos, se maltrataban juntos, se odiaban juntos.

Él, unos 40 o más. El otro, unos doce o diez años. Los dos de edad imprecisa, ocultada, escondida. Todo ahí se oculta, se esconde.

Las paredes pegadas de la letra de hey jude, las fotos de los beatles por todos lados inundando con su acostumbrada e insoportable omnipresencia. Los cuatro peludos de Liverpool eran los mudos testigos de esa vida de esclavo haciendo dinero con esa canción esperanzadora. Juá…!, como si no fuera fácil escribir canciones huevonas de esperanza cuando tienes todo el puto dinero del mundo. Y todas las mujeres se mueren por follarse a los semidioses estridentes de las multitudes. Con las exhibiciones dizque políticas de amor en público con chinas feas y sábanas blancas y melenas y pelos por todo lado.

Ellos, los lords, cuyos ancestros compraban y vendían negros como si fueran palas, picos y hasta menos que eso. Ellos observaban la repetitiva y exasperante rutina de bombardeo psicológico al niño mono. Estaban por todos lados, hojas volantes en cada rincón con la maldita letra de la puta canción hey jude.

7 am y el pederasta indefinido se desayunaba un asqueroso trago de alcohol barato. Desnudo y sucio como todo ser humano al despertarse o al nacer, asquerosamente apestoso y con la misma rabia de tener que despertarse otra vez, a ver lo mismo, a torturar al mismo enano show, a desayunar el mismo plato cargado de odio y silencio. Se levanta, prende el tocadiscos y adivinen?, si , hey jude.
En eso los malditos chinos siempre van un paso más allá, calidad total le llaman los cómicos señores del marketing, pero los chinos van más lejos. No es sólo copiar, abaratar, reproducir en masa, esto es más; ambición total, perdición total, esclavitud total.

No se descuidaba ni un solo detalle, no se dejaba puerta al escape mental. La laptop y el karaoke proyectaban la letra de la canción al pie de unas asiáticas vestidas de geishas y vestidas de occidental.

El niño mono a las 8 ya estaba listo. Sus ojos mostraban una pegajosa mezcla de odio y terror, unas ganas inmensas de ser grande, fuerte y asesino. Pero sabía esperar.

El abusador domador empezaba la rutina. Que primero recite toda la letra de memoria y sin parar. Que si no lo hace, palo en las nalgas desnudas. Que no lo hace por violencia, que lo hace porque le gustan las nalgas enrojecidas por el golpe. Así como le gustan las caras coloradas de la vergüenza, del pudor, del dolor que se siente cuando eres penetrado de niño.

Y el niño parlante que ya se sabe la letra, que no se equivoca. Y bueno ahora entonces qué? Ahora a buscar la siguiente rutina, una en la que cometa muchos errores, una en la que pueda pegar más y ver más nalgas rosadas, moradas, torturadas. Que escriba en la pared la letra de hey jude en inglés. Muchos golpes, muchos días, mucho trabajo, mucha memoria.

Que ahora le filma y que se vista de niño. Más niño que parece viejo, que está muy flaco, que está feo, que lo hace mal, que es tonto, y vuelta otra vez que se baje el pantalón que le muestre las nalgas que otra vez el dolor, que otra vez a dormir así.

El borracho y el niño sin saber si eso es vida o castigo, sin saber si el odio es la única sensación que sienten los niños, que si recibir golpes y aprenderse canciones de unos cuatro peludos narizones feos es lo que todos los niños hacen. Que si será normal las ganas de matar y de matarse, que si algún día va a crecer lo suficiente, que si podrá escapar alguna vez.

El video está listo, el niño mono esclavo ya engordó, y ahora se ve como un niño gordo y sano. Cómo no va a engordar si solo le daba de comer arroz, arroz con sal, sal con arroz. Arroz con más agua, arroz en la mañana, arroz al almuerzo y arroz al dormir. Que si se porta mal le da arroz sin sal, que si se porta bien le da arroz de dulce.

Los dos nunca sonríen. El uno no sabe hacer nada más que obedecer, el otro no sabe más que torturar y hacer dinero. Hacer dinero con niños, al menos él no hace pornografía y por eso se cree mejor ser humano.

El video listo, que le sube al youtube, que le promociona en el facebook, que el Messenger, que hi five, que el sonico, que el my place, y todas esas redes virtuales que vuelven el husmear en relación social. Pero también sirven para hacer dinero, todo sirve para hacer dinero.

Que le piden el video, que le compran, que le imitan, que el contador de visitas sube, sube y sube, que el chino pederasta empieza a ganar dinero, más dinero, que le da arroz de dulce al niño mono. Que se emborracha con más y mejor trago, que lleva putas, que lleva mancebos, que se los folla y las tortura por igual y respectivamente.

Que se levanta, que por fin ya no hey jude, que ahora toca una de elvis, cualquiera. Que ya probó la suerte del éxito, que mejor tal vez otro niño, que ahora mejor que esté flaco. Que se levanta, decía, que se va a la tina de baño, que se resbala, que se golpea la cabeza, que así mueren miles todos los días, que no es justicia divina sino sólo la ridícula vida, que así como de inesperada e inoportuna viene, así mismo se va, por suerte siempre viene, ella la muerte, la ineluctable.

Que por fin ya no más beatles, que ni siquiera elvis, que el cuarentón nunca sale del baño. El niño duerme solo por primera vez y la cama le parece grande, que por fin duerme sin golpes, que ese día no se bajó los pantalones, se comió el arroz de dulce y se fue a dormir. El indefinido esclavizador nunca sale del baño.

Ya no hay arroz, ya no hay rutina, ya no hay golpes, ya no hay vida. Huele mal.

Entra al baño y lo ve hinchado, morado, muerto. Por fin le mira a los ojos y vuelve a sentir el odio y las ganas de matar. Se le adelantaron, ya no tuvo que esperar, ya no tuvo que crecer, ya no tuvo que guardar odio para después. Y entonces ahora qué iba a hacer. Ya no hay vida.

Escapar y coger la llave del cuello del chino pederasta, salir, caminar, deambular, buscar arroz, buscar sal, buscar dulce, buscar canciones, aprenderlas de memoria, sentir odio, sentir ganas de matar, odiar los beatles. Crecer, crecer, cantar, cantar, repetir, memorizar, odiar, matar, volverse loco. Si, volverse loco.

La calle y la locura. Las esquinas y la extraña libertad, ahora todos le pegan y él se baja los pantalones para recibir palo, para sonrojar las nalgas, para que a todos se nos pongan las caras rojas, no sólo las nalgas, que a todos nos de ganas de pegar, de matar, de asesinar. Que a todos nos guste odiar.

primeras palabras

2009-08-05T09:54:00.000-07:00

gente de mierda

Y entonces la mierda humana se vino encima cubriéndolo todo de estiércol. Algo más extraño no podía pasar, todos los que pasaban por ahí se quedaron completamente estupefactos, sorprendidos, mudos. Algunos vomitaron de la impresión y del asco que daba ver a ese pobre tipo lleno de excrementos que por su fortísimo olor no podían ser más que humanos. Cómo mierda le cayó toda esa caca encima es algo que nadie sabe. El desdichado trataba de limpiarse desesperadamente toda la suciedad que le embarraba de pies a cabeza. Las moscas ya estaban pululando mientras el tipejo a duras penas lograba limpiarse algo la cara.

Miraba desesperadamente rabioso hacia arriba como para ver quién diablos le botó tanta mierda encima y no encontraba nada, nada! Entonces quién más podía ser si no Dios?...pues sí, era Dios el que le había cagado, era Dios el que se había comido doscientos mil humanos para después cagarle inmisericordemente a este pobre diablo que no atinaba a saber qué hacer. Y es que, qué mierda se puede hacer cuando estás completamente embarrado de excremento fresco recién salido del culo y recién caído del cielo? Realmente era un fenómeno por demás extraño. Tal vez cayó de algún avión...imposible…no puede haber tanta boñiga en un avión, tal vez un compartimento especial que almacenaba todos los desechos fecales de la tripulación y pasajeros, tampoco…así no funcionan los aviones.

El pobre desgraciado pedía ayuda y la gente se le alejaba entre náuseas y susto, había algunos que corrían espantados pensando en que más mierda podía caer del cielo, o de donde fuera. El tipo estaba desesperado, no podía ni pronunciar palabra, absurdamente buscaba su celular para tal vez llamar a algún amigo que le explique cómo es que alguien le había podido cagar tanto, pero era imposible utilizar un celular que se había vuelto mierda.

Alguien que pudo reaccionar a la conmoción había llamado a los bomberos. El miserable hombre sólo lloraba por su mierdosa suerte, lloraba como un niño que espera que llegue su mamá para explicarle por qué llora. No se había movido de donde estaba. El chorro potente de agua le impactó por detrás y lo tumbó como a un muñeco de trapo, el bombero intentó regular la manguera mientras mandaba a la mierda a su compañero por haber abierto la llave a destiempo.

Ahora el llanto del desgraciado se volvió histeria y gritos desesperados de rabia, pero nadie le ayudaba a levantarse, penosamente se resbalaba en su propia pestilencia. Cuando por fin se puso de pie, con el chorro de agua y con señas le fueron conduciendo hacia la pared, para limpiarlo mejor. Ahí le apuntaron con el agua tratando de limpiarle el cuerpo.

Había dejado de llorar, pero estaba en tal estado de conmoción que eso no parecía un ser humano, parecía un desecho humano. Así como estaba ya no le importaba una mierda desnudarse en la calle para poder quedar limpio. Los bomberos le dijeron que no se quite toda la ropa, y el tipo le respondió que quién mierda se creían para decirle lo que tiene que hacer, que no le jodan, que a ellos no les había cagado Dios y que se vayan todos a la puta mierda que los parió.

Llegaron los policías cuando el desgraciado estaba tratando de pegarles a los bomberos mientras ellos lo mantenían alejado con el chorro de propulsión. Cuando cerraron la manguera para que los policías puedan agarrarlo, se habían dado cuenta que el pobre hombre mierda había muerto.
Viera/2009

edipo suriname

Ahí acostado en la cama, solo, estaba oyendo lo que pasaba en el otro cuarto. Gemidos raros, a veces como quejidos, casi imperceptibles, pero se repetían con cierta frecuencia, digamos dos o tres por semana.

El otro cuarto era donde vivía la negra y sus dos hijos, el menor de 9 años era uno de los que gemían, de eso estaba seguro. Esta negra era inmensa y su presencia se imponía siempre, tenia los ojos enloquecidos, sé que suena raro, pero esa es la mejor descripción que tengo de los ojos de la negra, eran como siempre asustados, o sea abiertos exageradamente. De carácter irascible y explosivo, fácilmente pasaba de la calma a la ira, no salía de su cuarto nunca. Bueno, casi nunca.

Esos gemidos, sonaban otra vez. Yo no quería aceptarlo pero se me cruzó por la cabeza algo sexual. En seguida desvié con el pensamiento el tema, para eludirlo, y al hacerlo se hizo más fuerte ese pensamiento. Incesto.

Incesto era lo que sospechaba. Esos ruidos raros, generalmente los gemidos de dolor que a veces sonaban como lágrimas contenidas eran del último hijo, y los otros ruidos, más sexuales, eran de la negra. El chamo tampoco salía nunca del cuarto. Bueno, casi nunca, pero cuando lo hacía parecía un animal asustado y corredizo que saltaba rápidamente para ir al baño o a la cocina, pero que rápidamente igual volvía al cuarto, nunca te miraba a los ojos.

La primera noche que pase ahí, a la madrugada tipo 4- 5 de la mañana, escuché gente teniendo sexo. Digo gente porque todavía no lo sé, creo que era la negra incestuosa, pero no estoy seguro. Pero estaba follando con un tipo, eso era claro porque hablaba y decía palabras, mientras la negra gemía.

Pero nunca más se escuchó sexo, digamos, sexo heterosexual.

Se empezó a escuchar esos gemidos, lloriqueos que se oían bien entrada la noche. Pero era difícil que pueda pasar, porque ahí también dormía el otro hijo de la negra, de 20 años más o menos. O sea, si pasaba esto del incesto, el tipo era un testigo mudo del comportamiento sexual de su madre.

Pero como la triqueadera ya había tomado fuerza, ahora estaba pensando en que ese sexo que escuché la primera vez pudo haber sido entre la negra y su hijo mayor. No tiene otra explicación, nunca ningún otro hombre llegó a ese cuarto. Entonces si eso pasa, que la negra se meta a juegos sexuales con el último de sus hijos, al mayor ni le va ni le viene, pues pudo haber pasado por lo mismo cuando fue niño.

La oficinista

Sentado en su oficina se imaginaba como tendrá la chucha la oficinista de enfrente. Será una chucha peluda o la tendrá rasurada. Si la tenía peluda lo más probable era que sea casada y no tenga una vida sexual muy activa; pero si la tenía rasurada indicaba que ahí había actividad y que su dueña quería tener bien arreglado el jardín para los visitantes. Es decir si tenía la chucha rasurada esta oficinista era una culiaringa, era una puta que le gustaba el sexo. Y eso era una buena señal para intentar levantársela.

Lo ideal sería tirármela en la oficina, o en el baño de la oficina sin ni siquiera saber su nombre, pero eso sólo pasa en las películas porno. Entonces tendría que procurar estudiados acercamientos para que ella no se sorprenda cuando le esté bajando las bragas, para que sepa que existo. Por ejemplo, al entrar a la oficina saludaría de forma general, pero mirándola a ella. O la miraría insistentemente el culo hasta lograr que se sienta incómoda, hasta que me pesque mirándole el culo, entonces ahí sólo la quedaría mirando fijamente para ver su reacción. Generalmente reaccionan mal, se molestan se sonrojan, aunque después las muy putas se estén revolcando en mi cama, pero la verdad es que todo es parte de un show montado por lo que dicen llamar moral.

Ese show ya me lo conozco, no me aburro pero lo sé manejar y sé que tiene espacios de flexibilidad como el sexo o las drogas, siempre y cuando sea puertas adentro.
Maldita sociedad puritana que prefiere cerrar ojos, puertas y ventanas a admitir que son unos simples animales llenos de instintos por satisfacer.

Trataba de observar a través de su apretado pantalón de tela, pero ahí es muy difícil poder distinguir las formas de la concha, lo único que pude concluir de esas observaciones fue que no utilizaba tanga sino calzón grande y anticuado. Bueno eso significaban dos cosas, la primera que seguramente era casada y la segunda, que no debía tener mucho sexo lo cual era una ventaja para mis objetivos.

Cuando pasé por su cubículo esa tarde ella estaba sola en su escritorio, hablando por teléfono. Me acerqué y me senté frente a ella, mirándola de frente sin decir nada. Qué iba a decir…que me la quería follar?...no eso no, o tal vez sí?. En esos casos no hay receta que valga, yo estaba sentado ahí como idiota, pero excitado, no sabía qué decir ni qué hacer pero por suerte ella seguía hablando por teléfono.

A veces las cosas se van dando solas y uno tiene que dejar de pensar y tomar decisiones cuando la mayoría de las veces las circunstancias son infinitamente superiores a los deseos de un diminuto ser humano.

Yo simplemente la seguí mirando, como si no tuviera ninguna prisa. La miraba de arriba abajo, bueno desde la cabeza hasta su cintura que era lo que el escritorio me dejaba mirar. Se había sacado la chaqueta del terno y estaba solo con su camisa blanca de botones, el cuello desnudo y sin ninguna joya era lo mejor porque sugería más desnudez. Su primer botón de la camisa estaba desabrochado y eso insinuaba un intento de escote que, combinado con la leve transparencia de la camisa, era suficiente para entretenerse con la mirada.

Su brassier blanco también tenía encaje en los bordes y se podía distinguir a través de la camisa. Camisa de manga corta que me permitía recorrer lentamente sus vellos diminutos que a la altura del codo desaparecían. La recorría lentamente con la mirada.

Habrá sido cuestión de tres minutos cuando su mirada ya no era de indiferente cortesía. Mientras seguía hablando por teléfono me miró directamente, como con curiosidad, no estaba molesta por la presión visual a la que le estaba sometiendo. Más bien era como si adivinara mi libidinoso pensamiento y me miraba a los ojos como incrédula, como pensando en que yo no sería capaz de hacer algo.

La conversación telefónica continuaba y ella tuvo que levantarse a buscar unos documentos mientras seguía en el teléfono. Grata sorpresa, llevaba falda unos cuantos centímetros por sobre la rodilla. Ahora si la recorría con la mirada el cuerpo entero y lo único que quería era embestirla y follarla sobre el escritorio.

A veces pasa, a veces la excitación se contagia. Y mientras ella buscaba sus documentos yo no la dejé de mirar de arriba abajo, creo que mi mirada le calentó un poco el cuerpo. Movió levemente sus ojos hacia donde estaba como para comprobar que la estaba mirando y siguió en lo suyo, se acomodó la falda arrugada con una sola mano. Seguía usando calzón, pero creo que para ese momento eso ya no era importante. Ciertamente ella ya sabía que yo estaba ahí por alguna oscura razón que tenía que ver con el deseo. Y eso no le disgustaba.

Mi erección ya era dolorosa y tuve que acomodarme mejor en el sillón, aprovechando un momento en el que no me miraba, rápidamente acomodé el doloroso paquete dentro del pantalón y pude respirar un poco más tranquilo. Me había visto. Sí, me había visto y por un eterno segundo mi mirada encendida y vidriosa de excitación pasó a una tímida de adolescente pescado en falta. Creo que hasta me ruboricé. Mi papel de actor porno y seductor se fue a la mierda por esas micras de segundo. En cambio ella, al cogerme desprevenido y ver mi indefensión, sonrió a gusto mientras giraba en su sillón, me dio la espalda y se puso de pie mirando por la ventana. Seguía hablando por teléfono.

Por suerte me repuse a ese momento, ella habría podido expulsarme a gritos si hubiera querido, pero no lo hizo. Me acerqué a ella y con mis manos por sus piernas le iba subiendo la falda. Todo lo hacía muy lentamente y le respiraba en las orejas y mordía sus pelos pequeñitos en la nuca, mi mano ya había llegado a sus bragas y cuando quería ir más allá, cuando quería saber si su maldita chucha era peluda o rasurada, ella se dio vuelta y mirándome fijo sin decir nada buscó mi pene por debajo de mi pantalón, lo apretó, lo agarró bien y lo recorrió de arriba abajo, todo estaba a punto de explotar cuando se acercó a milímetros de mi boca, se dio media vuelta y se fue. Salió de la oficina.

Hija de puta, resultó más inteligente de lo que pensé. Nunca subestimes a tus enemigos dicen, más aún si parece un rival inferior. Pues bien, me había dejado en un estado completamente perturbado, no pude concentrarme hasta no ir al baño y poder masturbarme rápidamente, mojarme la cara y esperar que me pase un poco el hijueputa cólico de huevos que me aquejaba. Cuando salía del baño escuché unos leves quejidos, casi imperceptibles que venían del baño de mujeres. Ah jaja tú también tuviste que echar mano de la autosatisfacción, maldita perra golosa. Ví que no había nadie por ahí, entré al baño de mujeres fui hasta su cabina y le dije: sé lo que estás haciendo. Y me fui.

El resto del día la pasé encerrado en la oficina tratando de absorberme en el trabajo, no salí a almorzar porque esos leves descansos mentales me habrían llevado sin duda a buscar a la maldita oficinista chucha misteriosa, y antes que eso preferí matarme de hambre. Por suerte no sé cómo se llama, en ese caso todavía hay espacio para la fantasía, casi me la tiro y sin saber su nombre, pero ahora que digo casi, el casi se vuelve casi una maldición. Casi no significa nada, el casi se puede quedar ahí y nunca convertirse en hecho. Y pensar que todo empezó por la curiosidad de saber cómo chuchas era su chucha, resulta que ahora estaba pensando en ella más de una vez en el día. Qué asco, pareciera que me he enamorado de ella. Tengo que tirarla esta semana, o al menos saber si la tiene peluda o rasurada.

Cuando eran las 3 de la tarde, todavía faltaban dos malditas horas de trabajo hasta poder salir. Dos malditas horas y algunos minutos más según el nivel de hipocresía de los empleados ese día. Si el nivel estaba alto, la gente habría empezado a salir tipo 5 y 20 y 5 y cuarto, aunque esos condenados minutos todos estarían esperando que pase el tiempo. Si el nivel de hipocresía era bajo, a las 5 y 5 máximo ya estarían todos alistándose para salir. La espera podía ser terrible y yo ya había hecho demasiadas cosas ese día. Así que fui al baño del segundo piso donde nunca hay nadie y me fumé un porro. Salí a las 6 de la oficina.

mi pluma lo mató...?

2009-06-25T19:10:00.000-07:00

Miguelito Llacson.

No se si me sentía gay, o estúpido. Pero era una sensación incómoda en todo caso. Y es que cuando me sorprendí llorando histéricamente al verlo, me di cuenta que no me diferenciaba en absoluto de las insoportables adolescentes junto a mi que gritaban, lloraban y pataleaban. Pero en mi caso era peor porque yo sentía que me gustaba, yo lloraba pero de deseo, quería tocarlo, besarlo. Creo que quería hacerle el amor o que él me lo haga a mi...pero què es eso? si a duras penas he besado a una chica…

Mierda. Esa noche mientras lloraba en el concierto también estaba excitado, pasè como dos horas sintiendo como mi cuerpo caliente necesitaba ser tocado como nunca antes.

Pero, ahora que lo recuerdo, no sentí ninguna de esas horribles sensaciones de culpa que tenía cuando observaba demasiado a mis amigos, o cuando no me interesaban mucho las sesiones pornográficas, con masturbación colectiva incluida, que a mis amigos les encantaba casi como un vicio.

Tal vez leía demasiado y sabía que a mi edad hay una cierta inseguridad en cuanto a la orientación sexual se refiere…pero en mi caso esa inseguridad se estaba prolongando demasiado…o sea, además no podía comprobarlo porque mi timidez prácticamente me paralizaba cuando estaba junto a una amiga o chica que me guste.

Ir a las putas me tenía aterrorizado por el SIDA…si definitivamente leía demasiado…. Pero cuando fui al chongo ese día no se me parò pero ni por casualidad. Me sentí fracasado…qué terrible! tan pocos años con mi libido actuando y ya había cosechado tantos fracasos sexuales.

Ni siquiera sabía masturbarme como se debe, eran unos pajazos tristes, deprimentes y llenos de culpa. Haber leído lo de woody allen que masturbarse es como hacer el amor con uno mismo tampoco me ayudó pues qué sabía yo de hacer el amor.

Pero en ese maldito concierto sentí como mi maldito pito nunca parò de estar parado, y aquí la redundancia vale. Lo deseaba. Si, definitivamente ese día me quería follar a Miguel Llackson o que él me folle a mi. Y por primera vez no sentí culpa…es más ni por un instante me acordé de que sentir eso era “malo”.

Pasada la euforia del concierto regresaba a mi casa casi convencido de que era gay, pero insisto no era nada liberador, no sentía haberme quitado un peso de encima ni tampoco me parecía que lo que estaba viviendo ese día era lo que llamaban “salir del closet”. Mi vida seguía siendo una soberana mierda y para colmo me acababa de dar cuenta que me gustaban los hombres. Los hombres?..y si sólo me gusta Michael Jackson?..Bueno, no soy gay pero mi vida sigue siendo una mierda, aunque tal vez más aceptable.

Porque al final, qué culpa tengo yo de que me guste Michael Jackson si no se ni qué mismo es él. A veces parece mujer y además hermosa y encima blanca y cuando canta con sus susurros cursilones la verdad que me derrite. Otras en cambio parece una completa zorra, manoseándose los genitales frente a miles de espectadores y ese grito afeminado y recurrente que definitivamente me ponía arrecho. Aunque después, cuando se enfrentaba a muertos vivientes y salía victorioso del humo y la muerte, pues simplemente me parecía el héroe que todas las niñas y niños vírgenes se quieren follar.

Entonces, tal vez el problema no era que sea gay, que me agarren esas putas dudas de si me gusta tirar o que me tiren. El punto tal vez era que la culpa de mi dilema homosexual lo tenía el fucking Michael Jackson. El muy cabròn no resuelve sus problemas de ser hombre, mujer, blanco, negro y no sólo que no los resuelve si no que tiene la desfachatez…o lucidez?..de vender esas malditas dudas.

Los gringos si que saben vender carajo. Cómo mierda puede alguien lucrar con sus propias indefiniciones?...pues pregúntenle a Michael Jackson. Porque estoy seguro de que al principio el mismo Michael negrito y no tan rico también se debe haber sentido indeciso cuando no sabía si para masturbarse pensaba en su hermana janeth o en peter, el jefe de bailarines, bien negro por cierto y bien hombre, además.

Siguiendo con las indecisiones masturbatorias de Michael, hay una maldita tensión que algunos homosexuales la canalizan peleando sus derechos al matrimonio, o tratando de diferenciar a los gays, homosexuales, afeminados, bisexuales, transexuales, célibes (bueno este ultimo mas que una opción sexual tal vez sea una estupidez) o lo que es peor, tratando de ser los mejores hombres del mundo para diferenciarse de los machos homofóbicos.

Pues Miguelito Jackson simplemente se saltó esa duda existencial prefirió no sentir esa tensión y el escenario y las multitudes le dieron la solución perfecta.

El sería DIOS, y todo su talento y su maquinaria mediática servirían para eso.

El ya no sería Miguelito Jackson, el negrito lindo que cantaba desde chiquito y con sus lindos hermanitos negritos. No, él ya no sería el Mike cada vez menos negro y con màs plata que conquistaba el mundo con sus quiebres y épicos conciertos.

El sería DIOS, y para ser Dios no se necesita ser heterosexual, no se necesita ser blanco o negro, no se necesita ser homosexual, ni siquiera se necesita saber bailar, cantar y retorcerse como gusano cachondo.

Simplemente para ser Dios el tenía que creérselo, con eso basta porque el resto del trabajo de convicción y reclutamiento de nuevos feligreses es especialidad de los gringos de a terno, bien imbèciles pero excelentes vendedores.

Llegué a mi casa como todo adolescente indefinido, decidido a ponerle fin a mis devaneos sexuales con una buena porno y un maldito pajazo relámpago. Puse la porno, me quedé dormido, soñé con Miguelito Llackson, amanecí húmedo y me prometí a mi mismo comprar una porno nueva, o dejar de querer que miguelito jackson me folle por detrás.

poder

2009-06-24T20:48:00.001-07:00

nada
Desde donde estoy observo fríamente el cuarto y la verdad me sorprende cómo he pasado tanto tiempo sin deprimirme viviendo en esas cuatro paredes. La digna austeridad no es más que la hàbil construcción de argumentos que lo que hacen es ocultar que soy pobre.

El desorden y desorden de mis cosas se mezclan con los restos de comida, tallos de cannabis, colillas de cigarrillos y cenizas variopintas que indican un consumo diverso y más allá del recreativo.

La verdad que el cuadro que se observa desde acá invita a la inacción, a descubrir los terrenos de la nada, adentrarse en los límites de la quietud y esperar expectante a que la nada sea la protagonista principal.

Por qué siempre algo tiene que pasar?, por qué simplemente no pasa nada?.

Así nada escribo, nada veo, nada vivo, nada extraño, nada amo.

No pasa nada, me quedo inmóvil tratando de seguir mis cabalgatas cerebrales de traumas y tareas pendientes. Mi cerebro asustado frente a la imposibilidad de enfrentarse a la nada, me lleva vertiginosamente a recuerdos, necesidades y urgencias que buscan en vano activar algún mecanismo interno que me levante y me ponga a hacer algo.

Hay un instinto de pánico a la nada que está registrado internamente, que nos ata a la permanente acción, la quietud nos aterra. Algo hay que hacer para no volvernos locos.

En esa absurda búsqueda nos enredamos en una lista de tareas cotidianas que observan expectantes ser cumplidas con la seguridad de estar en el lugar de las prioridades e impostergables: la refrigeradora.

Eso es una clara señal de habernos vuelto locos.

Por suerte no tengo refrigeradora y acá no pasa nada